Conversando com minha amiga Bel que eu amo de paixão e que tem sempre uma frase exata na hora exata, do tipo: "Ritaaaa, tu tá louca, vai te tratar!", me deu uma vontade de escrever. E escrever de verdade. A Bel me faz filosofar. Me faz questionar.
E então a Bel me dizia que quando a TPM toma conta de seu corpo, não há nada que seu namorado loiro da Silva Juliani faça que a impeça de querer matá-lo com uma morte bem horrenda, dolorosa e esperta que nem o CSI descubra. (Já escrevi sobre isso aqui em algum lugar do passado!)
Se ele diz sim, é briga. Se diz não, é briga. Se não sabe, é briga. Se silencia é briga.
E a Bel sabendo da minha intensa queda pela psicologia terapêutica fashion e loira (cuma?) me perguntou: O que é issoooooooooo? Tá muito sériooooooooooooooo!
A minha resposta, pelo Gtalk, foi:
Bebel, não entendo de TPM, mas sei que ela intensifica tudo. Superlativiza os extremos. Potencializa o que é mínimo e denuncia o que tá escondido. Tá certo que eu disse algo do tipo, "Bel vai te tratar logo que eu tô com medo de ti", mas pra ficar bonito no registro, eu botei aquelas frases supracitadas!
A insatisfação emergida pela TPM denuncia que nós, mulheres, focaultianas, modernas, lindas, loiras e desconcertadas necessitados de emoção pra nos sentirmos vivas. Não aceitamos o mediano, queremos o intenso. O sofrimento? O máximo. A alegria? A extrema, a absoluta. Não existe meio termo pra nós. Queremos o auge. Queremos o ilimitado.
Não nos contentamos com uma vida de propaganda de margarina, com a aparente felicidade da dona de casa que usa Vanish ou com o acabar do dia vendo Jornal da Globo. Queremos mais. Queremos sempre mais. E a TPM só nos mostra isso.
É apenas a catarse do nosso ir além.
Meu diagnóstico, Belzinha, é simples: Estás viva no sentido mais concreto e abstrado de viver.
